Diarios de vida

Siempre se me pierden los diarios de vida, desde chica. A veces, me pongo a imaginar en el paradero de esos cuadernos llenos de historias malredactadas y de poca importancia escritos con caligrafía infantil.
Es graciosa la imagen de la libretita roja perdida en un vertedero alejado de la ciudad, siendo revisada por el ejecutor de las políticas de aseo y ornato de municipios pequeños. Me gusta imaginármelo riéndose de mis anécdotas tan cotidianas y burdas como la leche derramada.
La cosa no es tan graciosa cuando pienso en que mis escritos duermen en el entretecho de mi casa y una tarde de aburrimiento mi madre los encontrará y se enterará de un par de verdades que nunca quise compartirle. Esa escena y sus consecuencias posteriores, me resultan principalmente aterradoras.
Pero me pasó algo más trágico: quisé leer mi blog de la pubertad y no lo encontré por ni una parte ¿lo borré? ¿la internet se autodestruye con los años?. Me imagino, mis escritos lagrimeados desintegrandose entre cookies y cachés. Perdidos en una torre inmensa de historiales y códigos de fuente. Obsoletos. Caducos. Error cuatrocientoscuatroqueados.

Con lo delicioso que es el ejercicio de descubrir cómo eras ayer.
Y yo perdiendo la evidencia del delito de haberme vuelto lo que soy.